Я знаю радость, и знаю боль,
я знаю щедрость и алкоголь,
я знаю небо и знаю землю,
я знаю о жизни и знаю о смерти,
но я не знаю лишь об одном,
к чему любовь станет мостом?
К людскому счастью, к черте безсмертья?
К кресту отчаяния и скорой смерти?
И я отдал всё чтоб узнать ответ,
но узнал лишь то что ответа нет…
Её нет — меня нет,
меня нет — гаснет свет,
а гаснет свет — жизни нет,
вот как умер етот свет…
Снова в окно ворвёться стужа,
кто я, что я, я я здесь ненужен…
Не то место, не то время,
не те люди, не то племя…
Она красота, воплощенье мечты,
а ты… ты просто… ТЫ
В тебе нет доблести и чести,
неземной красоты и нежной лести,
ты недостоен её как я,
но она выбирает тебя…
Стихи рождаються сами,
стихи не пишут люди,
стихи ето просто духи
бегущие отовсюду,
к восполённому мозгу создателя,
к безумным идеям творителя,
как жрецы неформальной секты
к великой своей обители,
ведь нормальные люди не пишут стихи
стихи пишут психи, но не дураки,
в реальном мире им лишком сложно,
но в мире стихов им всё ведь можно…
они уходят от всех в стихи,
а всё смеються: Вот чудаки!
но они возвращаються не всегда
и ето — единственная беда
но я то вернусь мой милый друг,
не плюну на всё и вся вокруг
я остаюсь и буду терпеть,
ведь мне сейчас нельзя умереть,
я должен жить ради любимых людей
хоть душа говорит: Возьми и забей!
но скоро последние нити порвуться
и люди эти без меня обойдуться
и я уйду, но останеться стих
как крик души что еще нестих
и эти люди вспомнят меня,
а я буду знать что жил незря…