Перемотаю на плёнке твой голос, что на ветру,
Чтобы прослушать заново, как громко и изнутри
Боль выламывает кости уже израненному нутру
Не все за раз, а примерно, захода в три.

Я услышу на плёнке твой страх, и глаза закрыв,
Представлю, как сильно сжимаешь пальцы до синевы.
Спазмы внутри превращаются в дикий и нервный срыв.
И снова у лёгких разорваны прежние свежие швы.

Я буду слушать, как ты плавно задыхаешься в тишине,
Как судорожно перебираешь чувства у себя в груди.
И как бы

Читать дальше →

Моих чувств не хватает для стихов –
В груди забито пылью до отказа
Всё до последнего, до самых уголков.
И не доходят даже до рассказа
Посылки из заветных слов
От самых дальних тёплых берегов.
И не услышатся стучания шагов,
Не повторится ломаная фраза
Чуть сорванным из прочих голосов:
«Так сильно не любил ни

Читать дальше →

Чеслав Милош. (переложение)

«Какая боль…»

Какую боль мы причиняем человеку,
Когда смеёмся над его душевной раной,
Когда как клоуны ведём себя мы странно,
Утопая в суматохе между зол.

Мы опускаемся в темнеющую реку,
Где места нет для мудрости и правды,
Где за удары дарят нам награды.
Мы выбиваем из души последний стон,
Из слов распущенных вбивая в сердце кол.

Такую душу тяжело спасти.
Её не исцелят кристальные слова поэтов,
Которые близки ко своду всех заветов
И чище

Читать дальше →

Если честно, я даже не знаю, с кем дальше пойду по жизни.
А ведь просто пойду, легко держась за руку и дыша его запахом.
К тому времени расцветут давно не наши горькие/сладкие/красные вишни.
И ты уже никогда не станешь на мой стол специально сыпаться сахаром.
А может, мне с тем будет больно, обидно и даже противно до тошноты.
И всё-таки, я смогу преступить чрез себя и найти тебе хоть кого-то в замену.
Ну, сколько мне можно ещё выводить – ты, ты, где-то ты…….
Мы с тобой когда-то, иногда

Читать дальше →

Давай, мы придумаем осень. Разгоримся мечтами о вечном:
Просыпаться без четверти восемь, обгонять остальных по встречной.
Обнимать друг друга так долго, согревать ладони, запястья.
Нас с тобой не бывает много. Нас с тобой называют «счастье».

Я не вижу ничего уже давно.
Я только чувствую усталость облаков.
Я задыхаюсь, вырываюсь за окно,
Но попадаю лишь в оковы снов.

И я во снах тебя пытаюсь разыскать,
Предчувствую твои шаги и жесты.
Я слышу голос твой, пытаюсь записать
Его на плёнку, но не хватает места.

Я отчаянно хочу схватить тебя за плечи,
Коснуться, наконец, хладеющей руки.
Заранее известно, что не время лечит
От диких спазмов в горле и от той тоски,

Что разливается по венам тихо,
Когда в спокойствии я

Читать дальше →

Про тебя мне хочется писать, всматриваться между строк и не дышать совсем.
Лишь бы были силы удержать, держаться за любую мысль. Ровно в семь
по времени Москвы до поезда пешком. А по пути так хочется стараться всё забыть.
Я придумала тебя всем миром в парке городском, он был, как ты, мне незнаком.
Но это всё имело право быть.

Мне так хотелось быть когда-то не одной, держаться за плечо родное и ночами не кричать.
И я придумала, что за твоей спиной. И с каждым разом мне хотелось крепче

Читать дальше →

Хочется в Ялту, в Одессу и в Киев.
Сидеть и смотреть счастливой в окно.
Признаюсь: здесь вже я не хворiю.
Тут иное совсем ощущаю тепло.

По теперь незнакомым районам, квартирам,
На других этажах, при парадных и парках
Открылась для всех карта личного мира,
Что приятней и лучше бесценных подарков.

Мне хочется в Киев, в Одессу и в Ялту
По новым маршрутам, в руке с ярлыком,
Что эта душа не пригодна к возврату
На прежние рейсы и в класс

Читать дальше →

Мы прожили несколько десятков февралей.
Вынесли все стоны ветра и кричащую от злости вьюгу.
И не стали друг для друга холодней,
Наверно, от того, что мы не видели друг друга.

Мы вынесли все скорби и потери марта.
Еще мы можем верить при любой погоде,
А также жить, надеяться в любом исходе.
И пусть июль случится новым стартом.

Люблю ещё теплеющий, но плачущий сентябрь,
Что не боится ни жары, ни холода, ни ветра.
Я в нём всегда одна и остаюсь согрета,
По верности своей

Читать дальше →

Очень хочется простить тебя и перестать злиться,
Что ты уехал и оставил меня одну без друга.
Со мной хоть что сможет произойти, случиться.
Без тебя синдромом высокая температура.

У меня без рук твоих замерзают плечи.
Глаза не ищут и не рады случайным знакомым.
Если ты не вернёшься, мне не станет легче.
Набери меня, хотя бы по телефону.

Без тебя все дворы и улицы потеряли смысл.
Но я по привычке знакомый ищу автономер.
И уже который круг добегает мысль:
Без тебя ещё одиночней в моём доме.

Без тебя я не слышу любимых мелодий и ритмов.
Всё вокруг за секунды навечно поблекло.
И нет без тебя для меня никаких алгоритмов.
Холода даже в зной, даже в самое пекло.