Опять мечтаю про любовь.
Уже избила рифму в кровь,
Стараясь что-то написать.
Но что же делать,
Ведь я мечтаю про любовь.
Любовь… Ну-ну. Когда всё сердце рвётся?
Душа рыдает и смеётся?..
О, как банально, но...
Любовь — страницы книги старой?
Любовь — восторг? Любовь — тоска?
Любовь — то вечность, то мгновенье?
Любовь — судьба? А, может, вдохновенье?
Любовь — основа жизни всей?
Или мимолётное виденье?
Иль«гений чистой красоты»?..
ЧТО есть любовь???!!
Кто мне ответит
На эти вечные вопросы?
Всего того не знаю я.
И всё равно его люблю
До головокруженья.
И мне чихать с высокой башни
На все слепые рассужденья.

Я каждый день рождаю новый стих,
Если б не ты, то я б и не писала.
Мне просто легче на бумаге говорить
О чем безумная душа кричала.

Ты уходил, она рвалась к тебе,
И мне казалось — ты её похитил.
Но с каждым днем тупая боль в душе,
Нарочно рвет любой надежды нити.

Я думала, что ты ее украл,
Мою наивную и любящую душу,
Но это просто у любви финал,
И хеппи енд нашей любви разрушен.

Ах, если б ты забрал её с собой,
То был бы повод у меня вернуться,
Услышать голос самый теплый — твой,
К щеке твоей небритой прикоснуться.

Но, ты ушел, и ничего не взял.
Ты сжег мосты, чтоб я не вспоминала.
И больше нету у души пути назад
К бездушному виновнику финала…

плевать мне на любовь
все станции передают надежды
зачем они мне вновь?
останусь лучше я невеждой
пускай
пускай перевернется целый мир
я сьем поэтов
устрою целый пир!
я разрисую все шедевры!
не буду после сожалеть.
порву все девственные плевры,
в аду вам за любовь гореть.
сорву я гениталии с небес
оргазмы подарю я бедным
безумно любящих — под пресс!
безумно любящих — на тесто
в костер! и на кол!
романтиков — четвертовать!
твоим словам не хватит знаков
чтобы меня завербовать
пускай
пускай я все запутал
но детка
просьба
call me brutal

я зло черпаю чашей
из бездны глаз твоих
в угрозу жизни нашей
внесу последний штрих
и станет безнадежной
улыбка на лице
мне выдали смертельный
припадочный рецепт
ты едешь на каталке
через толпу больных
твой врач настолько жалкий
поет тебе псалмы
бегу по коридору
я знаю! я — больной!!!
давай смеятся хором!
и будь моей женой!

Я буду играть!
мы будем спектаклем!
без сцен злободневных и реплик чужих.

могу проиграть.
но в силах сражаться
за воду за небо за радостный миг.

хочу убежать.
и воздух оставить.
для тех кто хотел бы остаться со мной.

не буду я лгать.
бываю злорадным.
с циничной и пошлой до грани душой.

устрою мятеж
я в нашей вселенной
давиться попкорном придется и вам.

без полых надежд
поверить не сложно
что жизнь — это цепкий и страшный капкан...

Свет оплодотворяет меня. Я — мать. Многодетная мать. Моих детей можно читать. Их можно перечитывать. Когда-то у них будет своя семья, меня им будет не хватать,
но всякая жизнь перерастает в смерть.
Мои роды происходят по-разному, ведь я многодетная мать. Некоторые появляются на свет в муках, некоторые — со слезой под ресницей, некоторые вообще без глаз. Вы должны их узнать, возможно одну из моих дочерей вы возьмёте замуж. Мои сыновья ломают камни в каменоломнях сего мира. Их лбы не надо мазать миром, они и так больны стигматизмом. Познакомьтесь с моим потомством. Когда оно подрастёт, подвергшись сбытию, — подставит вам плечо.

Рык, рёв, стыд, срам, окна без рам, в голове - бедлам, тепло огню, а не нам, ботинок на ухе, шляпа в кармане, подснежники, розы, цветы - мимозы, стихи, прозы, пустые прогнозы. Завозы, привозы, увозы, безрукие водовозы. Трансмиссия, газ, ручник. Я устал. Я сник. Я - мясник. Холод в душу проник. В животе ураган, в сердце - котлован. Я - профан. Нет, я - баран. Я - баран, а мир - мясник. Взмах ножом - и я затих, зато остался стих.

Читать дальше →

Бесконечно количество вариантов бытия.
Вот, например, есть «Я».
Предположим, у меня есть семья, друзья,
коты, собаки, жёны или мужья.
Или, возможно, есть только «Ты»,
пятый в строю, любишь цветы,
опилки, снежинки, открытые рты,
рога, стихи и кресты.
А может, реален лишь он —
привычный всем почтальон,
студёная форма бытия,
причём здесь «Я»?
Да ни при чём!
Ступень может стать обратно плечём!
Шестой палец — ключом,
слово — жестоким бичом,
но мы то здесь не при чём…
Мы как белки — не в своей тарелке,
между пятым и десятым
оказаться двадцать пятым
и повиснуть на секундной стрелке.
Наши проблемы настолько мелки,
что подвергнуть их оценке
можно только с микроском,
не наваливаясь скопом.
В одиночку очень сложно
понять чего нельзя, что можно,
и какие песни петь
что б обратно улететь
в вариантов бесконечных сеть.

Писать стихи — оплодотворять слова? Связать в семьи узами смысла. Подарить им семя своей мысли.
Писать стихи — онанизм? Ведь получаешь же оргазм от своих отчеканенных мыслей.
Писать стихи — обязанность? Трудно засыпать со строчкой в голове, её нужно выдавить на бумагу.
Писать стихи — освобождение? Ты — пленник жизни — сбрасываешь очередную гирю.
Писать стихи — разоблачение? Творчество — это уникальная причёска. А за парик тебя не станут читать.

Та которой писал стихи
Оказалась совсем другой
И не надо такой мне любви
Жесткой, нервной, не в меру злой

Отпускаю тебя на совсем
Удаляю тебя из жизни
Только голос бессмысленно нем
И немножко в смятении мысли

Может быть по прошествию лет
Я тебя еще с грустью вспомню
Улыбнусь и пойду веселей
Попрощавшись на веки с болью

Та, которой писал стихи
Оказалась не той, кем надо
Ведь не так уж они и плохи
В них всегда была только правда