Я был распят страстью,
одержим, как вином бутылка,
я бродил, и в часы ненастья,
в моей душе просыпалась скрипка.
То фальшивила еле-еле,
то вгрызалась струнами в сердце,
окрест же пили и ели,
и находили себе место.
И еще было небо, было небо,
и за ним чей-то взгляд, не твой ли?
Знаешь, я умер за твои глаза, и мне бы,
хотелось знать что ты смотришь. От боли
убегают как правило в то, что больше
всего остального, но данный случай
в списке стоит намного дальше,
и признаться мною совсем не изучен.








Читать дальше →