Солнце медленно тает над крышей.
Парк осеннею негою дышит.
И по маленькой прихоти мира
Лист упал на страницы Шекспира.
Между дышащих лаской сонетов
Притаился, увядший, от ветра.
Замер мир в ожидании чуда:
Небывалой любви ниоткуда.
Не прольётся ли музыкой лира?
Желтый лист на ладонях Шекспира!

Он даже не видел родного гнезда.
Во сне лишь. Да это не важно.
Но клетка его, что закрыта всегда,
Осталась открытой однажды.
Склонилась большая его голова,
Все сны о свободе считая.
И до цифры 200 дошел он едва,
Как твёрдо решил — улетаю!

Он — марабу.
И он не знал,
Каким уроком ему это станет позже.
Видал в гробу
Он и плевал
На все решетки и на осторожность!

Читать дальше →