Ты была в тот день намного тише,
чем привыкли за годы мои уши.
Опустилось с неба что-то, что выше
крыши, но ниже чем наши души.

Но этого, видно, все же хватило
с избытком анфас и в профиль,
и признатся, это меня убило,
упокоив под сводом кровель.

Трещит по швам моя привычка,
к тебе и нашей с тобою прозе,
твое-нет, как заженная (в небе) спичка
бесполезно, особенно в данной позе,

руки сплетя на своей груди
превратив их в подобье креста
на котором меня распяла, и
напугала огнем куста.

P.S.

Мы долго с тобой молчали.
Звук — продолженье тишины.
Свидимся ли? Едва ли…
Разлука — прообраз войны.