Позвольте мне восхититься
поэзией вашей высокой!
Она помогает мне чистить
мой творческий желудок
с регулярностью строгой.

Благодаря вам я понял,
что нет любви в этом мире.
Есть только страданья,
все мужики гонят,
а радости все — на стихире.

Ой, что-то себя я опять вот
ощущаю достаточно странно,
но по пути к своей ванной
спою вам сквозь пот я:
«Осанна! Осанна! Осанна!»

Спасибо же вам большое
за чистый кристально желудок!
Ежели вы поэтесса,
тогда я — последний ублюдок.

______________
21.02.2009

Там, где земли бедны и богаты,
где вода ключевая, но в проданном русле,
где для ран не хватает ни йода, ни ваты,
где отправлены лучшие жить в захолустье,

у меня возникает вопрос, как же так,
что живы там все и в строю до сих пор?
Каждый талантлив, каждый мастак,
даже мошенник, грабитель и вор.

Рушится мир и планета страдает
наркоманией и алкоголизмом,
и демократией, и коммунизмом,
национализмом — вся плачет-рыдает.

Дивные информативные пушки
пускают снаряды — им бронь не помеха.
Вокруг человечьи скелеты и тушки,
но все помирают от злобного смеха.

Вокруг разрушают — что недоломали,
награды на брюхо ложатся рядами.
Каждая радость тонет в печали,
каждый же смех истекает слезами.

Убийственно точен старик худощавый
в своих предсказаньях, в своих предписаньях.
Иллюзия войн, две супердержавы…
А суть не в количестве, суть не в названьях…

Купюры в кастрюле — готовый обед,
и завтрак, и ужин. Процент — на дессерт.
На иконе не Бог, а дурак-серцеед.
Вместо искусства — фанерный концерт.

Но жизнь сохранится во что бы ни стало
на землях святых, где нравственность — корень.
В эпоху лжи, дурачья и подставы
лишь здесь не сломаются дух и суставы.

Набат донесётся со ста колоколен,
восстанут в единстве братья и сёстры.
поднимутся все — и слаб кто и болен,
и вытащат меч — нравственный, острый.

23.04.2009

Этот стих — лишь для шёпота.

Миг создан из хрусталя
с примесью тополиного пуха
и ткани для облаков.

Миг создан для наслаждения.
Не говори ничего,
просто кушай его — живьём.

Миг создан для тишины.
Ты — лишь гость.
Не спугни его, замри!

Миг — это песня шёпота,
очарованного истомою.
Миг — это ты.

08.05.2009

Ушли бойцы, остыли ружья.
Но не уходит боль.
И утро боль не улетучит,
как алкоголь.

Осталась память. Словно пуля.
И не извлечь её.
А в голове гудит как улей —
жужжит-поёт.

Война — находка для поэта.
Среди кривых морщин
ложится новою вот эта.
Про смерть мужчин.

На каждом именном жетоне
пятно судьбы.
А в каждом передсмертном стоне —
призыв борьбы.

Ушла война. Осталась память.
Незванный гость.
И миги счастья для солдата —
собаке кость.

Когда сгрызётся — быль воскреснет
сны зазудят.
На сердце шрамы — слова песен
немых ребят.

Война — как отголосок злости —
уходит в ад.
На сатанинскому погосте
ведёт парад.

В последнем вздохе удивленье. —
Не может быть!
Ведь лучшее всему леченье —
всегда любить!

На моём лице кровь.
Почему?
Я не знаю,
я спал.

Спать перед зеркалом
очень опасно.
Это напрасно…
надо забыть.

Кровь надо смыть.
Когда хочешь забыть,
будь уверен — не выйдет.
Забываешь, когда хочется помнить.

Надо запомнить — купить молоток,
зеркало — в дребезги!
Мне нужна моя кровь!

11.01.2009

Мы живём за минуту до взрыва.
Взорвётся что-то одно из двух —
либо сознание, либо планета.
Ух!

Мы живём за минуту до смены.
Кто нас сменит — нам же решать!
В любом случае грядут перемены.
Не спать!

Мы живём за минуту до смерти.
Только кажется что далеко…
Мы стреляем в надежде на ветер,
но в молоко!..

Мы живём за минутой минуту.
Последнюю вряд ли кому распознать…
Гоните прочь окружившую смуту!
И вместо вас пусть она идёт спать.

А ведь Бог всех нас видит.
Но кроме Бога, есть также и бог!
Он жираф, ему виднее…
И каждый прихожанин
удлинняет его шею.

Он разганяет облака
своими недоразвитыми рогами
под предлогом чистого неба для нас,
но, на самом деле, —
чтобы лучше нас видеть и контролировать.

За «спасение» своей души
каждый платит её потерей.
Ваше сердце громко молчит.
Большинство привыкло довольствоваться малым…

22.01.2009

Замышляя расправу над миром,
приходит утро.
Коварное утро
прогоняет остатки покоя.

Заставляя придумывать, грезить,
утро смеётся.
Сотнями птиц
оно поёт весёлую песню.

Почему же приходится плакать
ранним утром?
Доброе утро! —
вырывают из размышлений.

Взрывается утро бутоном —
звездою сверхновой.
Так давайте же будем готовы
правильно вогнать его в день.

21:35 28.07.2009

Гламурная деффачка встретилась мне.
Таких я ещё не видал.
О губы, о ноги, о руки, о нет!
Лучше бы я ещё спал!

Не знаю что там от печени ещё осталось, —
каблуки высотой с конуру.
Сочувствую тем, кому в пах досталось
каблуком, да ещё поутру.

Гламурная деффачка красила губы.
Истекал Сергей Зверев слюной.
Двигаюсь я для неё слишком грубо,
иначе пошёл бы войной.

Космополитен — чтиво на завтрак и ужин,
на обед — либо Пинк, либо Вог.
И никто кроме них ей уж больше не нужен,
будь он ангел, будь он даже Бог!

Гламурная грудь разрывала бретельки,
обращали внимание псы,
вострили свои заказные сардельки
при виде сей мерзкой попсы.

Мужайся, дурында, по прошествии лет
останешься ты без друзей.
Шанель, шуба, баксы, кокс, пистолет…
Ну, а туфли отправят в музей.

21.02.2009

Слышен крик из-за угла:
«Белый стих — не стих вообще!»
Но танцуя на углях
не понять вам тех вещей.

Чтобы пыл ваш поутих,
уймите ваш гонор задорный.
Белый стих не идеален,
Но лучше уж белый, чем чёрный.

22.02.2009